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... entre 8 heures 30 et 17 heures...
dans un espace sourd
l'impossible soumission ronge jusqu'aux nerfs
la tête roule dans le caniveau de l'insupportable
des mots de sang giclent
de tous les pores brûlants
la journée fut sombre
la soirée sera veines ouvertes
s'épanchant sur la feuille blanche
acide fumant
jusqu'à l'énucléation des heures perdues
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je ne suis qu'un hiver
qui s'étire
entre les branches des lilas
dans les ramures hautes
où la pie érige sa forteresse de brindilles
entre les heures
verrouillées de la semaine
arrive 17 heures...
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