Dans ce numéro, quatre de mes textes sont publiés,

trois poèmes et un texte en prose poétique.

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Haut-Atlas

elles usent leur corps

sur des pentes

qui roulent sous leurs pieds

elles fauchent l'herbe sèche

avec ce poids de vie

accroché dans le dos

de la montagne

leurs mains tissent le jour

dans un pays

où même la braise a un prix

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Je suis assis, des collines et des bois plein les yeux. Le vent du nord, ce vent d'avril fort de souvenirs de glace et de neige, écorche le soleil. Le ciel lustré par ce forcené n'arbore qu'un seul petit nuage, vaporeux et craintif, planté là pour rendre à l'espace son infini et le mesurer à sa toise. Devant moi, la place en terre labourée par les pluies de l'hiver égraine les pierres de ses fondations...